Hai fatto benissimo Chantilly!Chantilly ha scritto:PENSIERO COLORATO (RUSH)
...anch'io quando l'ho letta ho pensato subito a questo topic, è qui il post giusto per questa bellissima Poesia che Rush ci ha regalato!
Poesia
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
...anch'io quando l'ho letta ho pensato subito a questo topic, è qui il post giusto per questa bellissima Poesia che Rush ci ha regalato!
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
Nazim Hikmet-Lettere dal carcere
Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello
che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.
Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello
che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.
A rubare il fuoco ci si bruciano le vite,ma un pò d'aria per campare si respira anche dalle ferite.
(Claudio Baglioni)
(Claudio Baglioni)
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
Bellissimissima Bond!...molto molto profonda come poesia! Rende perfettamente l'idea che vuole esprimere e la condizione (il luogo, il carcere) in cui ci si trova!bondgirl ha scritto:Nazim Hikmet-Lettere dal carcere
Il più bello dei mari
è quello che non navigammo.
Il più bello dei nostri figli
non è ancora cresciuto.
I più belli dei nostri giorni
non li abbiamo ancora vissuti.
E quello
che vorrei dirti di più bello
non te l'ho ancora detto.
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
Visto che oggi ricorre la nascita del poeta francese Sully Prudhomme inserisco un paio di sue poesie.
Sinceramente non lo conosco e le due poesie che ho trovato non mi dicono granché
L'APPUNTAMENTO
E' tardi. Sulla torre l'astronomo si ostina
a scandagliare il cielo che esilia ogni rumore.
Cerca isole d'oro: confitto nelle tenebre
lo sguardo cerca il brivido di illimitate aurore.
Fuggono i mondi, simili a semi sotto il vaglio,
e splende agglomerata la densa nebulosa;
ma lui, fisso alla corsa sfrenata del suo astro
gli intima: "Ritorna fra mille anni a casa".
E l'astro obbedirà. Né un passo né un istante
vorrà all'eterna scienza nei secoli rubare.
Gli uomini passeranno, l'umanità lo attende.
Essa sta a guardia, l'occhio cangiante ma sicuro.
Se al ritorno dell'astro estinta si sarà,
veglierà sulla torre, sola, la Verità.
L'ORSA MAGGIORE
L'Orsa, quest'arcipelago del mare senza bordi,
ben prima scintillava che l'uomo la guardasse,
ben prima che in Caldea qualche pastore errasse
e che le ansiose anime scendessero nei corpi.
Quel remoto splendore ciecamente irradiato
da allora va mirando l'umanità vivente;
agli ossessivi sguardi del tutto indifferente,
sull'ultimo dei morti l'Orsa avrà un dì brillato.
Non hai l'aria cristiana, ne stupisce il devoto,
o figura fatale, monotona ed esatta,
dai sette chiodi sopra un nero broccato.
La tua gelida luce, la lenta precisione
sconcertano la fede. Fu per te che, perplesso,
m'indussi a esaminare, di sera, l'orazione.
Sinceramente non lo conosco e le due poesie che ho trovato non mi dicono granché
L'APPUNTAMENTO
E' tardi. Sulla torre l'astronomo si ostina
a scandagliare il cielo che esilia ogni rumore.
Cerca isole d'oro: confitto nelle tenebre
lo sguardo cerca il brivido di illimitate aurore.
Fuggono i mondi, simili a semi sotto il vaglio,
e splende agglomerata la densa nebulosa;
ma lui, fisso alla corsa sfrenata del suo astro
gli intima: "Ritorna fra mille anni a casa".
E l'astro obbedirà. Né un passo né un istante
vorrà all'eterna scienza nei secoli rubare.
Gli uomini passeranno, l'umanità lo attende.
Essa sta a guardia, l'occhio cangiante ma sicuro.
Se al ritorno dell'astro estinta si sarà,
veglierà sulla torre, sola, la Verità.
L'ORSA MAGGIORE
L'Orsa, quest'arcipelago del mare senza bordi,
ben prima scintillava che l'uomo la guardasse,
ben prima che in Caldea qualche pastore errasse
e che le ansiose anime scendessero nei corpi.
Quel remoto splendore ciecamente irradiato
da allora va mirando l'umanità vivente;
agli ossessivi sguardi del tutto indifferente,
sull'ultimo dei morti l'Orsa avrà un dì brillato.
Non hai l'aria cristiana, ne stupisce il devoto,
o figura fatale, monotona ed esatta,
dai sette chiodi sopra un nero broccato.
La tua gelida luce, la lenta precisione
sconcertano la fede. Fu per te che, perplesso,
m'indussi a esaminare, di sera, l'orazione.
Balleremo fino all'alba canteremo fino al mattino
Qualcuno dirà son fuori ed altri che c'è troppo vino
Ma c'è sangue nelle nostre vene
scorre l'acqua nei nostri fiumi
La rabbia invece quella è tutta chiusa nei nostri pugni (I LUF)
Qualcuno dirà son fuori ed altri che c'è troppo vino
Ma c'è sangue nelle nostre vene
scorre l'acqua nei nostri fiumi
La rabbia invece quella è tutta chiusa nei nostri pugni (I LUF)
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
Onestamente non le ho capite!Chantilly ha scritto:Visto che oggi ricorre la nascita del poeta francese Sully Prudhomme inserisco un paio di sue poesie.
Sinceramente non lo conosco e le due poesie che ho trovato non mi dicono granché
L'APPUNTAMENTO
L'ORSA MAGGIORE
...va beh, è un problema mio perchè comunque non ne leggo tantissime di poesie!
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
...purtroppo non riesco a trovare il libricino di poesie che avevo su questo poeta, ce n'ero alcune che mi piacevano molto! Acc! 
...nell'attesa di trovarlo, ne inserisco una che ho letto poco fa!
Dove un tempo le acque del tuo viso - Dylan Thomas
Dove un tempo le acque del tuo viso
Giravano alle mie eliche, l'arido tuo fantasma soffia,
Il morto volge al cielo il proprio occhio;
Dove un tempo i tritoni attraverso il tuo ghiaccio
Spingevano fuori i capelli, l'arido vento fa rotta
Attraverso radici e sale e uova di pesce.
Dove un tempo i tuoi nodi verdastri la loro giuntura affondava
Nel cordame ricolmo di marce, laggiù procede
Colui che verde districa.
Le sue forbici oliate, libero il suo, coltello pende
Per tagliare i canali alla sorgente,
Per adagiare in basso umidi frutti.
Le tue regolari maree rese invisibili
Rompon sui letti amorosi dell'alghe,
L'erba d'amore è lasciata a disseccarsi;
Qui vorticanti attorno alle tue pietre
Corrono ombre di fanciulli che, dai loro vuoti,
Si lamentano al mare delfinoso.
Aridi come tomba i colorati opercoli
Richiusi non saranno mentre una magia
Scivola saggia sulla terra e il cielo;
Vi saranno coralli nei tuoi letti,
Vi saranno serpenti alle maree,
Finchè tutte le nostre fedi marine morranno.
...nell'attesa di trovarlo, ne inserisco una che ho letto poco fa!
Dove un tempo le acque del tuo viso - Dylan Thomas
Dove un tempo le acque del tuo viso
Giravano alle mie eliche, l'arido tuo fantasma soffia,
Il morto volge al cielo il proprio occhio;
Dove un tempo i tritoni attraverso il tuo ghiaccio
Spingevano fuori i capelli, l'arido vento fa rotta
Attraverso radici e sale e uova di pesce.
Dove un tempo i tuoi nodi verdastri la loro giuntura affondava
Nel cordame ricolmo di marce, laggiù procede
Colui che verde districa.
Le sue forbici oliate, libero il suo, coltello pende
Per tagliare i canali alla sorgente,
Per adagiare in basso umidi frutti.
Le tue regolari maree rese invisibili
Rompon sui letti amorosi dell'alghe,
L'erba d'amore è lasciata a disseccarsi;
Qui vorticanti attorno alle tue pietre
Corrono ombre di fanciulli che, dai loro vuoti,
Si lamentano al mare delfinoso.
Aridi come tomba i colorati opercoli
Richiusi non saranno mentre una magia
Scivola saggia sulla terra e il cielo;
Vi saranno coralli nei tuoi letti,
Vi saranno serpenti alle maree,
Finchè tutte le nostre fedi marine morranno.
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
Mi fa piacere Chantilly!Chantilly ha scritto:La me pias
...cercherò al più presto di trovare il libricino e di inserirne altre!
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
Inserisco una delle poesie che, quando ero alle superiori, mi hanno fatto innamorare della letteratura e della lingua francese.
La inserisco in versione originale e tradotta, perchè sono convinta che la poesia, non appena sia possibile, dovrebbe essere letta in originale o almeno col testo originale a fronte per coglierne, anche solo in via intuitiva, la musicalità, il ritmo e, in fin dei conti, l'essenza.
Art Poétique - Paul Verlaine
De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l'Impair
Plus vague et plus soluble dans l'air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Il faut aussi que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelques méprise:
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l'Indécis au Précis se joint.
C'est des beaux yeux derrière des voiles,
C'est le grand jour tremblant de midi,
C'est, par un ciel d'automne attiédi,
Le bleu fouillis des claires étoiles!
Car nous voulons la Nuance encor,
Pas la Couleur, rien que la nuance!
Oh! la nuance seule fiance
Le rêve au rêve et la flûte au cor!
Fuis du plus loin la Pointe assassine
L'Esprit cruel et le Rire impur,
Qui font pleurer les yeux de l'Azur,
et tout cet ail de basse cuisine!
Prends l'éloquence et tords-lui son cou!
Tu feras bien, en train d'énergie,
De rendre un peu la Rime assagie.
Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où?
O qui dira les torts de la Rime?
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d'un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime?
De la musique encore et toujours!
Que ton vers soit la chose envolée
Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée
Vers d'autres cieux à d'autres amours.
Que ton vers soit la bonne aventure
Éparse au vent crispé du matin
Qui va fleurant la menthe et le thym...
Et tout le reste est littérature.
Traduzione
Arte Poetica
La musica prima di ogni altra cosa,
E perciò preferisci il verso dispari
Più vago e più solubile nell'aria,
Senza nulla in esso che pesi o posi...
È anche necessario che tu non scelga
le tue parole senza qualche errore:
nulla è più caro della canzone grigia
in cui l'Incerto al Preciso si unisce.
Sono dei begli occhi dietro i veli,
è la forte luce tremolante del mezzogiorno,
è, in mezzo al cielo tiepido d'autunno,
l'azzurro brulichio di chiare stelle!
Perché noi vogliamo la Sfumatura ancora,
non il Colore ma soltanto sfumatura!
Oh! la sfumatura solamente accoppia
il sogno al sogno e il flauto al corno!
Fuggi lontano dall'Arguzia assassina,
dallo Spirito crudele e dal Riso impuro,
che fanno piangere gli occhi dell'Azzurro,
e tutto quest'aglio di bassa cucina!
Prendi l'eloquenza e torcile il collo!
E farai bene, in vena d'energia,
a moderare un poco la Rima.
Fin dove andrà, se non la sorvegli
Oh, chi dirà i torti della Rima?
Quale fanciullo sordo o negro folle
ci ha forgiato questo gioiello da un soldo
che suona vuoto e falso sotto la lima?
Musica e sempre musica ancora!
Sia il tuo verso la cosa che dilegua
che si sente che fugge da un'anima che va
verso altri cieli ad altri amori.
Che il tuo verso sia la buona avventura
Sparsa al vento increspato del mattino
Che porta odori di menta e di timo...
E tutto il resto è letteratura.
La inserisco in versione originale e tradotta, perchè sono convinta che la poesia, non appena sia possibile, dovrebbe essere letta in originale o almeno col testo originale a fronte per coglierne, anche solo in via intuitiva, la musicalità, il ritmo e, in fin dei conti, l'essenza.
Art Poétique - Paul Verlaine
De la musique avant toute chose,
Et pour cela préfère l'Impair
Plus vague et plus soluble dans l'air,
Sans rien en lui qui pèse ou qui pose.
Il faut aussi que tu n'ailles point
Choisir tes mots sans quelques méprise:
Rien de plus cher que la chanson grise
Où l'Indécis au Précis se joint.
C'est des beaux yeux derrière des voiles,
C'est le grand jour tremblant de midi,
C'est, par un ciel d'automne attiédi,
Le bleu fouillis des claires étoiles!
Car nous voulons la Nuance encor,
Pas la Couleur, rien que la nuance!
Oh! la nuance seule fiance
Le rêve au rêve et la flûte au cor!
Fuis du plus loin la Pointe assassine
L'Esprit cruel et le Rire impur,
Qui font pleurer les yeux de l'Azur,
et tout cet ail de basse cuisine!
Prends l'éloquence et tords-lui son cou!
Tu feras bien, en train d'énergie,
De rendre un peu la Rime assagie.
Si l'on n'y veille, elle ira jusqu'où?
O qui dira les torts de la Rime?
Quel enfant sourd ou quel nègre fou
Nous a forgé ce bijou d'un sou
Qui sonne creux et faux sous la lime?
De la musique encore et toujours!
Que ton vers soit la chose envolée
Qu'on sent qui fuit d'une âme en allée
Vers d'autres cieux à d'autres amours.
Que ton vers soit la bonne aventure
Éparse au vent crispé du matin
Qui va fleurant la menthe et le thym...
Et tout le reste est littérature.
Traduzione
Arte Poetica
La musica prima di ogni altra cosa,
E perciò preferisci il verso dispari
Più vago e più solubile nell'aria,
Senza nulla in esso che pesi o posi...
È anche necessario che tu non scelga
le tue parole senza qualche errore:
nulla è più caro della canzone grigia
in cui l'Incerto al Preciso si unisce.
Sono dei begli occhi dietro i veli,
è la forte luce tremolante del mezzogiorno,
è, in mezzo al cielo tiepido d'autunno,
l'azzurro brulichio di chiare stelle!
Perché noi vogliamo la Sfumatura ancora,
non il Colore ma soltanto sfumatura!
Oh! la sfumatura solamente accoppia
il sogno al sogno e il flauto al corno!
Fuggi lontano dall'Arguzia assassina,
dallo Spirito crudele e dal Riso impuro,
che fanno piangere gli occhi dell'Azzurro,
e tutto quest'aglio di bassa cucina!
Prendi l'eloquenza e torcile il collo!
E farai bene, in vena d'energia,
a moderare un poco la Rima.
Fin dove andrà, se non la sorvegli
Oh, chi dirà i torti della Rima?
Quale fanciullo sordo o negro folle
ci ha forgiato questo gioiello da un soldo
che suona vuoto e falso sotto la lima?
Musica e sempre musica ancora!
Sia il tuo verso la cosa che dilegua
che si sente che fugge da un'anima che va
verso altri cieli ad altri amori.
Che il tuo verso sia la buona avventura
Sparsa al vento increspato del mattino
Che porta odori di menta e di timo...
E tutto il resto è letteratura.
You have to be trusted by the people that you lie to
So that when they turn their backs on you
You'll get the chance to put the knife in
So that when they turn their backs on you
You'll get the chance to put the knife in
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
Grazie Vianne per averla inserita! E' molto ma molto bella!Vianne ha scritto:Inserisco una delle poesie che, quando ero alle superiori, mi hanno fatto innamorare della letteratura e della lingua francese.
La inserisco in versione originale e tradotta, perchè sono convinta che la poesia, non appena sia possibile, dovrebbe essere letta in originale o almeno col testo originale a fronte per coglierne, anche solo in via intuitiva, la musicalità, il ritmo e, in fin dei conti, l'essenza.
Art Poétique - Paul Verlaine
...purtroppo ho letto la versione tradotta perchè il francese non lo conosco!...di sicuro suona meglio nella propria lingua originale e di sicuro mi perdo tanto a causa di questa mi lacuna!
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
Al Fiume - Edgar Allan Poe
Bel fiume! Nel tuo limpido flutto
di lucido cristallo, acqua errabonda,
tu sei emblema d'una fulgente
beltà - cuore non disvelato -
piacevole intrico dell'arte
nella figlia del vecchio Alberto;
ma quando la tua onda ella contempla -
che scintilla allora e tremola,
oh, allora il più leggiadro rivo
si fa simile a colui che l'adora;
chè nel cuore di lui, come nel tuo scorrere,
l'immagine di colei è radicata:
in quel cuore che tremola al raggio
di occhi che cercano l'anima.
Bel fiume! Nel tuo limpido flutto
di lucido cristallo, acqua errabonda,
tu sei emblema d'una fulgente
beltà - cuore non disvelato -
piacevole intrico dell'arte
nella figlia del vecchio Alberto;
ma quando la tua onda ella contempla -
che scintilla allora e tremola,
oh, allora il più leggiadro rivo
si fa simile a colui che l'adora;
chè nel cuore di lui, come nel tuo scorrere,
l'immagine di colei è radicata:
in quel cuore che tremola al raggio
di occhi che cercano l'anima.
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
Mac, una curiosità: a chi si riferisce il poeta quando cita il vecchio Alberto?
Balleremo fino all'alba canteremo fino al mattino
Qualcuno dirà son fuori ed altri che c'è troppo vino
Ma c'è sangue nelle nostre vene
scorre l'acqua nei nostri fiumi
La rabbia invece quella è tutta chiusa nei nostri pugni (I LUF)
Qualcuno dirà son fuori ed altri che c'è troppo vino
Ma c'è sangue nelle nostre vene
scorre l'acqua nei nostri fiumi
La rabbia invece quella è tutta chiusa nei nostri pugni (I LUF)
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
Boh! Non l'ho mai capito!Chantilly ha scritto:Mac, una curiosità: a chi si riferisce il poeta quando cita il vecchio Alberto?
...mi informerò!
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
-
Mac La Mente
- Amministratore
- Messaggi: 185362
- Iscritto il: 12/07/2006, 13:20
Un'altra poesia scritta da Dylan Thomas!...si nota tanto che mi piace, vero?
Tutto tutto e tutto gli aridi mondi sollevano
I
Tutto tutto e tutto gli aridi mondi sollevano,
La pianura dei ghiaccio, il solido oceano,
Ogni cosa dall'olio all'urto della lava.
Città di primavera il coltivato fiore
Nella terra si svolge che ruota gli inceneriti
Paesi sopra un circolo di fuoco.
Eccoti adesso, mia carne, mio compagno nudo,
Mammella del mare, domani membruto,
Tarlo nel cranio, tu recinta e incolta.
Tutto tutto e tutto, l'amante della spoglia,
Sparuto come il peccato, schiumose le midolla,
Della carne ogni cosa sollevano gli aridi mondi.
II
Paura non ti arrechi il laborioso mondo, mia mortale,
Paura non ti arrechi il piatto, sintetico sangue,
Non il cuore in metallo costoluto.
Non temere lo stampo, il macinarsi semìneo,
Il grilletto e la falce, la lama nuziale,
Nè la pietra focaia nella percossa dell'amante.
Uomo della mia carne, mandibola spaccata,
La tenaglia e il serrame della carne ora conosci,
E la gabbia del corvo dagli occhi di falce.
Ora tu sappi mio osso, la leva articolata,
L'elica non temere che la voce avvolge,
Ed il volto all'amante respinto.
III
Tutto tutto e tutto gli aridi mondi accoppiano,
Ogni fantasma con la sua fantasima, l'uomo in contagio
Col grembo di sua gente senza forma.
Tutto ciò che dall'amnio e la mammella prenda forma,
Urto di carne meccanica contro la mia,
In questi mondi quadra il circolo mortale.
Fiore fiorisci al fondersi dei popoli,
O luce nello zenit, o bocciolo accoppiato,
E la fiamma in visione della carne.
Fuori dal mare, l'impeto dell'olio,
Occhiaia e tomba, sangue pretenzioso,
Fiore fiorisci tutto tutto e tutto.
Tutto tutto e tutto gli aridi mondi sollevano
I
Tutto tutto e tutto gli aridi mondi sollevano,
La pianura dei ghiaccio, il solido oceano,
Ogni cosa dall'olio all'urto della lava.
Città di primavera il coltivato fiore
Nella terra si svolge che ruota gli inceneriti
Paesi sopra un circolo di fuoco.
Eccoti adesso, mia carne, mio compagno nudo,
Mammella del mare, domani membruto,
Tarlo nel cranio, tu recinta e incolta.
Tutto tutto e tutto, l'amante della spoglia,
Sparuto come il peccato, schiumose le midolla,
Della carne ogni cosa sollevano gli aridi mondi.
II
Paura non ti arrechi il laborioso mondo, mia mortale,
Paura non ti arrechi il piatto, sintetico sangue,
Non il cuore in metallo costoluto.
Non temere lo stampo, il macinarsi semìneo,
Il grilletto e la falce, la lama nuziale,
Nè la pietra focaia nella percossa dell'amante.
Uomo della mia carne, mandibola spaccata,
La tenaglia e il serrame della carne ora conosci,
E la gabbia del corvo dagli occhi di falce.
Ora tu sappi mio osso, la leva articolata,
L'elica non temere che la voce avvolge,
Ed il volto all'amante respinto.
III
Tutto tutto e tutto gli aridi mondi accoppiano,
Ogni fantasma con la sua fantasima, l'uomo in contagio
Col grembo di sua gente senza forma.
Tutto ciò che dall'amnio e la mammella prenda forma,
Urto di carne meccanica contro la mia,
In questi mondi quadra il circolo mortale.
Fiore fiorisci al fondersi dei popoli,
O luce nello zenit, o bocciolo accoppiato,
E la fiamma in visione della carne.
Fuori dal mare, l'impeto dell'olio,
Occhiaia e tomba, sangue pretenzioso,
Fiore fiorisci tutto tutto e tutto.
...la testa è rotonda per permettere al pensiero di cambiare direzione!...
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
...le pagine di questo "libro" vengono scritte ogni giorno...da tutti noi!
...perchè pensare non è reato! Regalami un pensiero...
un anziano che muore è una biblioteca che brucia
Chi c’è in linea
Visitano il forum: Nessuno e 1 ospite